Fedra Número 7 “Tertulias de alcohol y letras”

El Gotero del Loco

2008-08-11T20:18:00.001-05:00

Esta página se lee mejor navegando con vino barato en el cuerpo.

Sergi Puertas

En dos estados, en efecto, alcanza el ser humano la delicia de la existencia, en el sueño y en la embriaguez.

Friedrich Nietzsche

Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos, me digo que estar borracho es no estarlo toda la vida, es estar borracho de vida y no de muerte, es una sangre distinta de esa otra espesa que se cuela por los tejados y por las paredes y los agujeros de la vida.

Leopoldo María Panero, La Canción Del Croupier Del Mississipi

Disfruto de un placer inmenso cuando caigo

En la boca del hombre al que agota el trabajo,

y su cálido pecho es dulce sepultura

Que me complace más que mis frescas bodegas.

Charles Baudelaire, El alma del vino

Baco, s. Cómoda deidad inventada por los antiguos como excusa para emborracharse.

Ambrose Bierce, Diccionario del Diablo

Beber, v. t. e. i. Echar un trago, ponerse en curda, chupar, empinar el codo, mamarse, embriagarse. El individuo que se da a la bebida es mal visto, pero las naciones bebedoras ocupan la vanguardia de la civilización y el poder.

Ambrose Bierce, Diccionario del Diablo

Abandonar la bebida es un asunto en realidad sencillo. Yo he dejado el alcohol cientos de veces, la última ocasión hace apenas dos semanas.

Guillermo Fadanelli, De los santos bebedores

Necesito a la bebida como una sirena al salitre

puedo asegurar que la muerte es un espejismo

y me río de la suerte y maldigo mi destino.

Carlos Ann, Ateo

Frágil

Arrojó el envase de la cerveza contra la pared

en medio del bar cuando estaba lleno a mas no poder.

Le alcance en la puerta para saber que había pasado.

Me dijo:

–No soporto descubrir que existen cosas más frágiles que yo.

Arturo Accio

El Lenguaje Provocador

2008-08-11T20:07:00.004-05:00

La mesera

por las noches, el viejo disco toca

un blues para los olvidados

todos en la cantina escuchan y tocan para sí

su vida austera y melancólica

la música los guía como orquesta de perdedores

el desamparo les quema los pulmones

los regresa a la carga diaria:

llegamos aquí porque no somos superhéroes

porque el cansancio y la rutina compartida se aligera

todos alrededor de la cerveza

de la mesera que recoge miserias y miradas

que tanto pesan de no saber a quien reclamar

que mañana será igual que hoy

¡venga aquí señorita mesera y embriágueme!

su perfume es asomarse al vacío

encerrar las esperanza en su asimétrico cuerpo

tocando lenta y bruscamente

sus nalgas me hincan

y yo sé que no soy una bestia

hoy cuando regrese a casa

le pediré a mi mujer baile frente a mi

su ropa caerá como pétalos

pensaré en usted y morderé sus labios y senos

estoy remendando la vida como lo hacen los olvidados

que no tienen cuerpo ni rostro para las caricias

¡venga aquí señorita mesera!

que solo nosotros admiramos su belleza

bajo ese harapiento vestido

¡baile señorita mesera!

que su baile propicia el fuego

y mitiga el cansancio

Neri Tello

Y de pronto

el imperio

clow—dijo el payaso

verga—el pobre diablo 14:16

el búfalo tostado como fusibles de pan-mañana

puta—el tigre que gravita en los pechos de dulcinea

ayer estuve bebiendo contigo Joe

me hablabas de los extraños que vinieron

al sur la revolución es inminente

al norte pasará tiempo antes que alguien haga algo. Tenemos que…

en los campos de cebada brotan hormigas

un submarino cachorro que atrapé ayer lo tengo en una pecera

ayer estuve follando para no pensar en lo que había sucedido

todos se burlaron de mí

el payaso de enfrente. La gólondra. El otorrino. La vaca

nadie tiene derecho al defecto físico. A ser

horripilante gordo borracho monstruo pobre diablo

ayer yo estuve follando

a ti te revisaron el culo

te lo revisaron no te hagas

te pidieron:

la contribución. El regalo del papa. La escuela del hijo del presidente. La calle pavimentada. El predial. El tributo. Ayuda para las

victimas masacradas. Ayuda para los masacradores

hey Joe

no te preocupes

no tendrás sífilis

no tendrás gonorrea

no tendrás SIDA

las enfermedades venéreas no están en su contrato. No pueden matarte de un jalón. Tú eres la paga. Para eso tienes hospitales asistencia ayuda social seguridad iglesia escuela estado. Vamos Joe, Vamos. Ayer

estuve follando

Neri Tello

Vi superhéroes sentados afuera de catedral:

Superman con su traje azul-calzones rojos-casi rotos

hace trabajos a domicilio:

repara boilers. Poda pasto. Pasea perros. La

mujer maravilla y La mujer araña

cobran 80 pesos. 100 y el cuarto. 120 y un

guapito. Batman y Robín salieron del clóset

tejen chambritas, hornean galletas. Flash

reparte pizzas. Hulk y la Mole arreglan

casas, limpian alcantarillas, levantan

escombros. Spiderman y Capitán América

cuidan el asilo; Tarzán y el Llanero a pesar de

sus años quieren seguir salvando el

mundo

bueno Frank, nuestra situación no es tan grave

tú puedes tomar 10 cervezas y quedar intacto

Joe, puede presumir que después de un polvo, la más

rico es echarse un soplado

Bruno (del que nadie habla) tiene el pito más grande

José lo ha hecho con 40 en una semana y no siente remordimiento

Jack ha caído a los separos mil veces por orinar en la vía pública

Roberto sabe lo que sabe el biscocho

del treinta y tres

Paul dura 3 veces más que la media nacional

Raúl come tras veces al día y lo han raptado los ovnis

y yo Frank, yo, conozco el culo de todos, de todos

Neri tello

Dossier "Escrituras Etìlicas"

2008-08-11T19:41:00.004-05:00

Beberte

Procuraré juntar muy bien mis labios a tu boca
Y te hablaré en silencio sin emitir sonido;
Ahora conozco cada parte de ti,
Porque tu cuerpo lo he bebido…

Deslizaré mis manos,
Y briago… me quedaré al mirarte,
Después de haber bebido tus dulzuras
Besaré cada una de tus partes.

Mientras nos volvemos locos
Te daré lo que soy y lo que tengo,
Y después…
Que agotados nuestros cuerpos desfallezcan.

Y las botellas caen…
Por la boca; rodando, entrechocándose
Sigo pensando que la noche es larga
Esperando estar contigo.

¿Por qué te rebusco en mi inconsciencia?
En esta soledad llena de botellas…
Te he llegado a necesitar tanto
Que la bebida misma me parece tu presencia.

Compañera discreta, confidente y reservada
Yo sé que un día terminaré en sus brazos
Cuando ya nada me quede…
Pero que llegué a ser como es la noche cuando muera.

Eva Padilla

-o-

El Vino

Pasa de mesa en mesa

Tan rozado y agitado.

El vino es un aliciente

En el alma.

Donde ya no tenemos ausencia

Cuando estamos con el.

Es capaz de penetrar

En nosotros.

Y calmar las heridas.

Evaporando las tristezas

El verdadero vino es el que huele bien

El que transforma tu consuelo

El que nos arrastra

Nos quiere dirigir

Es el vino como un espíritu

Que nos acompaña

Cuando se nos agota la esperanza

Es el que rompe el silencio

Ante la multitud.

Alberto Nery

-o-

Dos poemas alcoholizados, de Arturo Accio (1975, Guadalajara). Activista literario. Buscador de imágenes alternas de la realidad.

arturoaccio@gmail.com

Perspectiva de un borracho derribado por el alcohol

El todo se mueve,

Dios es movimiento y armonía,

a mí me falta lo último.

Nadie tiene el equilibrio suficiente,

al final se caen

o los hacen caer, no importa,

lo importante es que tocan el piso.

El valor que tiene uno

lo conocemos cuando hay crisis

y ninguna tarjeta de crédito pasa.

Las llantas de los carros,

hormigas,

basura,

gatos y perros se huelen el trasero,

no debo de excederme con lo sintético,

empiezo a ver cosas raras

y a pensar de más.

Antes de caer

Besa la botella. Dijo María.

— Ahí está la sangre del dios que buscas Ax.

Por obra de un verdadero milagro

ella se mantenía de pie.

Permanecí callado.

Dejó la botella sobre la mesita

con cuidado

para comenzar a gritar y actuar:

Me arrodillo ante su sangre,

ante sus misterios,

me postro sumisa

por los días libres que me da.

Así que:

¿Por qué no te arrodillas también tú?

Arturo Accio

-o-

La embriaguez de la musa

Mirando nuestra foto en la pared he recordado el dolor que me atormenta al saberte vacía. Me has dejado sin nada. A deshoras, sumergido en el silencio, agradezco tener en ti la presencia que escucha mis más grandes temores y remordimientos. Disculpa si interrumpo tus sueños, pero al verte tan inerte, tan sola, ahí, posada en mi colchón cual estatua cristalina, quisiera poseerte, absorber hasta la última gota de vida que yace en ti. Tú, tan inalcanzable, tan lejana y serena reposando sobre mis sábanas. Quisiera tocarte, estrecharte entre mis manos. Sólo logro observarte tan nítida, tan transparente. Buscando en mi agenda me percato de las promesas rotas, de aquellos momentos irrecuperables en los que estuve sin ti. Ahora aquí estás, sin memoria y sin palabra, depositándome la embriaguez de tu silueta, sí, tú, mi triste y hueca musa. Mi cerveza...

Perla Cristal Hermosillo

-o-

Noche XIV.

NOCHE oscura

durmiendo en tu sombra arbórea,

bosque de montañas,

desierto sin fe,

religión de errores,

búsqueda sin caminares

pirámide hundida en oasis

espuma acida cortante de océanos.

Noche XV.

Vino tinto

Ahogándose

en sutil declive para flechar contornos,

dirigir cauces automovilísticos,

REYNA de amores

en un cáliz,

tu la abandonas porque eres ídolo,

ella solo es una

NOCHE,

Planisferio

de edades borrosas,

Tu engrandeciendo

la ley de

un NOCTURNO,

ella se

empequeñece poesía,

se nostalgia

en otro parecer

se equipara

a la tierra,

al viento,

y al agua la inmortaliza.

NOCTAM.

-o-

Osvaldo Rocha Otxoa

(Guadalajara, 1984). Narrador, ensayista y poeta. Su obra comprende tres poemarios, aún inéditos: Escorpión Durmiente, Uni-verso Armagedón y El Otoño y la Nada. En narrativa ha acumulado varios relatos cortos aún sin agrupar y/o editar. Ha publicado en algunas revistas literarias en línea y poemas suyos han sido incluidos en las antologías Lluvia de Voces en el Desierto, en México y Entretejiendo desde el hacer de las palabras, en Argentina.

ORIGEN DI-VINO

Los dioses crearon la tierra,
el agua, el aire, el fuego y la melancolía.
La creación bramó y el hombre se vistió de vida
y en su vida la danza de los elementos se inflamó
con el tedio de aquello que es inexorable.

Y así, en el fondo del barril
de la hierogamia de Dioniso y las ninfas,
se fermenta el hastío y se bebe la amargura
y dura lo que dura la alegría
como un sueño o una noche o un verano
de un acto de Shakespeare
montado en el estudio de Caravaggio.

Ah, tantos desiertos nos duelen
y esperamos
a los herederos del accidente sumerio
para que rieguen los atroces huertos de nuestra sed
y llenen nuestros cuernos de olvido
antes de que la ira arrase las vides
e invada los redentores ríos que nos arden.

Los dioses crearon la Tierra
en severo estado de ebriedad;
los dioses nada querían crear
cansados y aburridos de la eternidad.

Osvaldo Rocha Otxoa

-o-

El pacto con Dioniso

“Así como la embriaguez es el juego de la naturaleza con el ser humano,

así el acto creador del artista dionisíaco es el juego con la embriaguez.”

El nacimiento de la tragedia.

F. Nietzsche.

A veces Dioniso me hablabla

Cuando el sol penetraba por mi ventana

Cuando mis pupilas se exhaltaban

Cuando la última gota de sangre etilica lloraba.

A veces la copa se reventaba

Vacia, vacia.

Mis pasos eran algo lontano, algo largos

Y el circo se habia estacionado en el ángulo perfecto

Desde mi ventana, desde mi ventana.

Mi cuerpo se evaporaba como tal spiritus

¡Alguien que me beba!,

Y me devuelba este alcohol.

Dioniso me decía;

Como los prados se convertían en uva

Como el sol hinchaba la cabeza

Y como la desmesura irradia en mi arte.

Tan solo un retorno,

Quizás Apolo, quizás mis sombras

La belleza no nos busca,

Lo inacabado si que nos asecha,

Estoy afuera, y desde mi ventana un ojo me atormenta.

La tierra suelta su leche y yo la unto con miel

Dioniso nos da su trono

o pactamos con elY desde nuestro suen mundo

Un canto se eleva, el canto de la inmortalidad.

A veces la copa se reventaba

Vacia, vacia.

Arely Medina.

Albedrío permanente

2008-08-11T19:34:00.003-05:00

La catarsis del loco y la risa

Las repercusiones catárticas en el hombre es lo que interesa a la poética con respecto al fenómeno entre: artista, creación y espectador.

Tratemos, pues, de analizar cada uno de los elementos que interviene en la catarsis, enfocados a lo trágico, pero antes ¿Qué es catarsis?

Entendamos catarsis como purga o purificación de las pasiones humanas, y adjuntemos esta concepción a la tragedia, cuya etimología deriva de la palabra griega “tragos”, es decir, macho cabrio, (apelativo que se le daba a Dionisio), como forma dramática en la que se enfrentan de manera misteriosa, inexpugnable e inevitable los tres agentes ya mencionados pretendiendo el hado de la locura que será la fase culminante de la catarsis.

Si bien definimos catarsis dentro de lo artístico, no está de más tratar sobre otras concepciones de la misma.

La liberación del peso, es decir, la emancipación del poder que cualquier situación ejerce en nuestra realidad, que se nos está volviendo pesada, es catarsis, sin importar la salud mental del individuo, pues lo catártico es inherente al hombre.

Tales realidades han de ser subjetivas para el resto de las personas que no comparten un mismo sentimiento catártico y pueden pertenecer a distintos órdenes: fisiológico, emocional, etc., dependiendo de la situación que producirá la catarsis. La fuerza de las circunstancias de los hechos en nuestras vidas constituye terror y piedad. Por tanto, es necesario liberarse de ambas situaciones, ya sea sólo de una u otra, o ambas a la vez, pues si este acto de redimir, cualquier tipo de afecto no se da, las pasiones acumuladas simplemente quedan en el hombre sin lograr catarsis, es decir, sino realizamos un acto catártico jamás expulsaremos dichas pasiones, el hecho de acumularlas no garantiza catarsis, al contrario, lo que obtendremos será impureza

Considero a la risa como una forma catarsis, pues viene a ser una forma de expulsión o evacuación muy común y natural del hombre. Una persona ríe porque de una u otra manera siente que existe una amenaza a su capacidad de controlar su ambiente y a las personas que están en él, y hasta la capacidad de controlar sus propios pensamientos y deseos. Pero también discurro que nadie ríe si una amenaza se hace muy real, pues las condiciones de la risa serán muy contradictorias, entonces se generará el sentimiento de terror y por consiguiente el de piedad, pero no catarsis.

Después de abundar sobre la catarsis ahora hagámoslo con los demás elementos importantes de este ensayo.

El artista, hombre creador e imitador, ha de formar su obra con la ambición de producir al espectador sensaciones de compasión y temor, en el caso de lo trágico, producir una sensación que lo purifique de las emociones generadas al presenciar el fenómeno artístico que genera su obra a fin de que al termino de la contemplación se sienta limpio del alma y elevado con un alto grado de compresión de si mismo y todo lo que lo rodea, teniendo en cuenta que sólo tenemos la idea de quienes somos, una cosa es lo que hacemos y otra lo que nos hace parecer lo que somos; imitaciones.

Sigamos ahora con la obra artística.

La obra artística, trágico-catártica, ha de responder a las siguientes cuestiones: qué o cuál, refiriéndose a las pasiones, sentimientos fuertes, a eximir en el contemplador de la obra, que responde a la pregunta quién, dentro de esta cuestión también está relacionado el artista, pues sin el no hay obra y por tanto no existirá contemplador ni catarsis en ambas personas.

A la forma de proceder responde la pregunta cómo En este ensayo sólo nos enfocamos a lo trágico, sin embargo en las artes que no comparten esta concepción del terror y la pasión, seguramente han de tener niveles catárticos con diferentes sentimientos, una pintura de una pareja enamorada también libera de un sentimiento al espectador.

El por qué es respondido al objetivo de este fenómeno, esto ya lo hemos tratado, recordemos que el hombre tiene necesidad de momentos catárticos para liberar sus pasiones.

En Aristóteles encontramos el término catarsis en su Poética en el ámbito de la tragedia. Considerando a la mimesis como “promotor” de la catarsis, es decir, el principio fundamental de lo trágico.

En efecto, la poesía trágica es un claro ejemplo de catarsis en los tres agentes que la conforman.

El poema trágico posee un valor teórico-intelectual-catártico-práctico. La auto-tortura del héroe, durante la obra literaria, está siempre ligada a la obtención de conocimiento, de manera obligada se ve el protagonista a adquirir un saber que lo lleve a la catarsis.

El valor teórico del poema es la condición del personaje. La valentía es ejemplo de esto, pues el héroe ha de ser valeroso para lograr catarsis.

Lo intelectual se da por añadidura, el conocimiento es claro e inmediato, lo que importa trabajar para lograr catarsis con este tipo de obras es el raciocinio.

Lo catártico lo encontramos de manera individual; en la obra, los hechos; en el espectador, como proceso causal: la acción imitada. El espectador logra el momento catártico al imitar. Sin embargo, este fenómeno se vuelve universal, pues la poesía es universal.

Lo práctico está en las consecuencias, como ya lo habíamos dicho en párrafos anteriores, el hombre necesita de momentos llenos de catarsis.

En la obra trágica encontramos, pues, un paso desde el desconocimiento hacia el conocimiento, dicho conocimiento no libera al héroe de su destrucción, sin embargo ofrece al espectador la purificación de sus pasiones.

La catarsis en este tipo de obras se da gracias a la distancia que instaura la mimesis entre el héroe y el espectador. No hay que olvidar que la noción de mimesis es fundamento de toda reflexión aristotélica y en este ensayo hay tintes de esto.

Para finalizar este ensayo, concluyo que la catarsis es necesaria en diferentes momentos de la vida del hombre, es importante saber cual es ese momento, pues sino lo sabemos, el acto catártico puede ser fallido y como lo había mencionado en párrafos anteriores, las pasiones sólo se acumularían y jamás tendremos catarsis.

Óscar E. García

Nadie es como tú

Nadie es como tú,

Olvido, será tu arma,

Buena como cualquier cosa que sale de tus palabras,

Oído ciego es lo que harás este día,

Día en el cual disfrutarás emociones y pasiones,

Ya que es uno de mis últimos textos, escribiendo terminaré

Inicio diciendo los anhelos,

Sigo tus pensamientos y el cosmos adulando.

Los anhelos perdidos en el inicio,

Inicio de los tiempos en los que te conocí,

Kaluha, mí bebida alteradora de géneros,

Éxtasis que provocas ante un tumulto de personas.

Ya termina mi verso,

Olfatee el fin del revuelo,

Último que menciono mencionando lo que mencionamos.

El texto es de todos ellos,

Sólo soy el escribano.

Fernando Iñiguez Vázquez

La Flama Violenta, poesía española contemporánea

2008-08-11T19:14:00.006-05:00

Adriana Bañares Camacho

(Logroño, 1988) es estudiante de Filosofía (Universidad de Valladolid), ha ganado varios premios en la modalidad de narración breve y blog-adicta, como toda una generación de nuevos escritores, tiene un blog personal, La niña de las naranjas (http://awixumayita.blogspot.com/), que sería una especie de álbum de recortes de su vida.

Silencio

Marchitas, marmóreas, Martinis, historias.

Sabéis dónde estáis, en este momento,

¿Sabéis dónde ha quedado el mundo de vuestro filamento catártico?

Moras, resquicios de un repliegue tensado,

lloreras de más de tres minutos y medio,

sol, platino, porcino, insuficiencia en positos.

Turbiedadcitas, remanentecitos,

vestigiecitos y estampitas que han quedado

pegadas a la suela del zapato.

Me muerdo la lengua cada vez que me recuerdas.

Frescor, roquefort, lluvia de simpleza que me ablanda la cabeza.

Qué más da, qué sé yo, si de lo poco que he hablado

te has llevado lo mejor.

Lunática, psicosem´antica, otra palabra que se parte a la mitad.

Miradas, silencio,

y me muerdo la lengua...

Cada vez que te recuerdo.

Pizcándome en las entrañas con pinzas como patas de araña,

punzante oscuridad que recorre mi espina dorsal.

Otro cuento, otra promesa, y me muerdo la lengua

si me recuerdas.

Me quiero sacar los ojos para no ver imágenes,

casi incompletas,

pero llenas de humo, magenta exenta

de paciencia, inquieta.

¿Cuándo vuelves, o te vas?

Las briznas de mis dedos hoy no quieren testificar,

que te recuerdo,

que me matas,

que, si ahora no me llamas,

mañana han de fundirse mis palabras.

Mañana, silencio.

240

Llorar más de tres veces.

Durante, antes o después de un “te quiero”. Antes o después de follar, antes o después....
Durante un latido;
Un llanto en un latido. La duración y el equilibrio de una manecilla de reloj.
Una manecilla estática en un reloj sin pilas.

Silbar, susurrar.

La imaginación me viola mientras me penetras, pero ni siquiera yo soy capaz de darme cuenta.
Hasta el final.

Quién es quien me está matando,
Quién es quien me está martirizando.

Soy quien introduce tornillos, lentamente, a rosca, poquito a poco, quebrando el cráneo, secando el cerebro, como una esponja, un lienzo de óleo quebrado, colores, rosa, negro, oscuridad.

I've seen
a darkness.

Y sólo el dolor me hace eterna o ignorante, quizá ambas cosas; las dos son lo mismo.

Borrar la existencia en un gemido, un mordisco. Borrando mi angustia, convirtiéndome en un cuerpo.
Vulgarizar mi cuerpo para poder reconocerlo hermoso después. Eso me haces, por eso te quiero.

No quiero jugar al recuerdo, ni a los celos, ni a la tentación de un reencuentro.

No quiero perder.
No quiero perderme.
No quiero perderte.

No quiero jugar al juego del caracol.

Esta espiral, estas ganas de hundirte aún sabiendo que de ese barco tampoco yo podría salir indemne.

El recuerdo de lo efímero, el silencio.
No sé reaccionar, no quiero verte aunque imagino que vuelvo a tocarte.
¿Por qué?

¿Por qué siempre me hice a la idea de que terminaría, para evitar llorar al final, y en cambio ahora no soy capaz de pensar en finales porque ya estoy llorando antes de terminar?
¿Por qué no dejo de pensar en la eternidad?

Christian Supiot Pérez

(Valladolid, 1985) se crió en Cantabria, llevado hasta allí por el trabajo de su padre. Su sangre procede de Francia, su adolescencia se forjó en Castilla y ahora considera que no es de ninguna parte y viviría en cualquier otra pero sigue viviendo en Valladolid donde cursa actualmente su 5º (y esperemos que último) año de la Licenciatura de Historia en la Universidad de Valladolid.
Como parte de su formación académica ha participado en diversos proyectos de prospección, excavación e investigación tanto arqueológicos como etnográficos. Así mismo, fue uno de los 30 estudiantes que se embarcaron en la Travesía Homenaje a Miguel de Cervantes en Septiembre-Octubre de 2005.

Chacal

(Dígase siempre en blanco y negro)

Se limpiaba mis letras
de debajo de las uñas
con un escalpelo afilado.
Ni una muestra de ADN
para el médico forense.

Llegar a Ítaca

Ítaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.
C.P. Cavafis

Siempre, después de un viaje,
una mirada terca se aferra a lo que busca.
Ángel González

Llegar a Ítaca.
Partir.
Pero no partir nunca.

Soñar lo que sueñan los marinos.
Añorar la tierra en la que embarcaste.

Atar los lazos de tu vida con la misma aguja
que cientos antes que tú utilizaron.

Mirar al mar y ver en sus reflejos un destino.
Trazar en la carta un rumbo.

Viajar y descubrir en cada puerto un cambio.
Dejar en cada escala un recuerdo.

Volver de Ítaca.
Pisar tu tierra.
Pero no pisarla nunca.

José Luis Merino

(Palencia, 1986) es estudiante de Filología Hispánica y de Teoría de la Literatura (Universidad de Valladolid)., además es conocido en el mundo de Internet bajo su nick “bydiox” y lleva varios blogs, como su weblog personal Desde este otro lado (http://www.joseluismerino.net), además compagina su afición literaria con la musical y escribre reseñas musicales para http://www.valladolidwebmusical.org y actualiza un blog-agenda cultural de la ciudad en la que ahora vive; también es moderador de uno de los foros más importantes de España, Media Vida (http://www.mediavida.com).

Tarde

Es tarde para cambiar, demasiado tarde para escoger otro camino, otra ropa, otros amigos, otra vida. Demasiado tarde para lamentarse de las opciones que no escogiste, del chico moreno y de ojos grandes que te hizo ruborizarte por primera vez, de tu tatuaje en el hombro. Amor para siempre. Tarde, tarde, tarde, siempre tarde a todas las clases, incontables faltas en tu expediente académico que tu jefe tiró a la basura nada más entregárselo. Tarde para póntelo, pónselo o para ir a una clínica especializada a gastarte sueldo y medio que no tienes para evitar tener que huir manchada de sangre después de llamar a un timbre al azar. Es tarde para cambiar y evitar que tu hermana siga tus mismos pasos, que bordee la línea que separa tu vida y la suya y elija ser tú, más que tú, peor que tú, una tú del siglo XXI. Demasiado tarde para escoger otra vida, es demasiado tarde para lamentarse de todo ello.

Hoy,

unos hombres
cubrían con arena manchas oscuras en la acera

no puedo olvidar su gesto
lo hacían como quien va a comprar el pan
todas las mañanas o quien va a tirar la basura

con indiferencia